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Sulle tracce di una fede implicita
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Tra l'estraneo e il familiare, l'aurora.
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La vocazione di chi pensa senza esistere? Non scrivere!
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La purezza del sorriso e il divertimento del nulla
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Mosso da una brezza leggera
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Un'anima è nella mia anima...
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Della stessa stoffa dei sogni
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Il dono dei poeti
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E il mare diventò tranquillissimo e buono, come l’anima di un cigno
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In un punto indefinito del giardino
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